Tengo los dedos más que entumecidos, pero no tanto como los engranajes de mi cerebro que poseen la función poética de describir- escribir versos hermosos, reales y abstractos al mismo tiempo y también transmitan sensaciones. ¿Qué es lo que quiero decir?
Esta semana no se me aparecen las ganas de experimentar el pasar de las horas en mi cuerpo y mente. Quisiera ser un ente.
Sin terminar demente.
Sin ser tan absorbente, del medio que me envuelve.
¿Qué tan legítimo es el paso del tiempo, el acumular de las tareas, las sensaciones temporales y cotidianas, si al final nada de eso tiene un sentido real?
El tiempo se vende. Ellos le ponen un precio.
Con tu tiempo HACE ESTO, o será tiempo perdido.
¿Perdido para quien?
Infelicidad.
Tiempo invertido en infelicidad.
El resto del tiempo es perdido, sin existir prácticamente.
Respirando la cotidianidad, no te vayas a asfixiar, porque lo último que escucharías serían las palabras de un yankee capitalista que te diría: game over.
